Mélanie Coste, attachée de presse dans un centre culturel, doit écrire un discours pour le vernissage d'une exposition dédiée au sexe. Catastrophée parce que sa propre vie en est totalement dénuée et qu'elle ne se sent pas assez informée pour discourir de ce sujet: «Comment prier un auditoire averti, un ministre, des gens de lettres, des notables, la classe supérieure, des individus qui ont un budget lingerie à penser leur sexualité quand j'en suis dépourvue?», elle décide alors qu'elle doit trouver un amant pour combler ses lacunes. Mais, hélas, personne ne veut de ce rôle. Son ex-mari médecin trop préoccupé par sa santé refuse, son ancien amant, lui, est en pleine thérapie conjugale, et un vieux camarade retrouvé sur internet lui préfère sa sur anorexique.
Cette quête légère et cocasse ne s'arrête pas simplement à la description des murs sexuelles des femmes divorcées de notre époque, mais offre aussi une satire plaisante des milieux culturels, un regard acerbe sur les psychologues, que notre héroïne névrosée teste les uns après les autres sans vraiment trouver chaussure à son pied, et une vision piquante des relations familiales et de la différence entre les classes sociales. Les personnages, une mère bien peu maternelle, un tabacologue bien peu efficace, et tous les autres sont trempés dans l'humour acide de Dominique Souton.
Avec ses collègues mariées l'une à un dépressif, l'autre à un bipolaire, Mélanie Coste forme un groupe de communication de choc. On se croirait dans «Sex and the City», sans le sexe, ni les belles fringues, ni le glamour de New York, mais avec autant de cigarettes, d'alcool et de kilos superflus que la pathétique Bridget Jones. Nous pouvons donc affirmer que nous sommes en face de la version française du «Journal de Bridget Jones» après le divorce. Avec moins de romantisme et beaucoup plus de conscience sociale, sans toutefois aucune intention révolutionnaire.
«Je (ne) suis (pas) à vendre», Dominique Souton, éd. de l'Olivier, 2010