Il était une fois, dans une contrée lointaine, un peuple étrange. Descendant comme tous les autres d'un bipède aux traits simiesques, il avait fini par abandonner tout à fait la station debout. Pourtant, dans les cités qu'il avait bâties, tout avait été prévu pour la marche à pied. Des places agréables, ornées de parasols en été, équipées de parapluies géants et de pare-vents en hiver, attendaient le chaland nonchalant. Des cheminements mollement moquettés accueillaient la gent gamine nu-pieds faisant feu des deux fuseaux comme moinaille se disputant le grain jeté au vent de l'espoir d'une vie toujours meilleure. Des trottoirs pavés de bonnes intentions et truffés de tonnes d'inventions usaient les semelles des belles en pamoison devant les éventaires des vendeurs de parfum ou de colifichets. Bref, c'était l'Age d'or, le pied intégral. Mais tout a une fin même si tout ne finit pas abruptement. C'est insidieusement que s'infiltra le virus qui devait éteindre une civilisation entière basée sur la marche à pied. Fascinés par une invention parfaite, les habitants de cette étrange contrée avaient fini par l'utiliser en permanence, perdant l'usage de leurs jambes. Fini les éventaires des marchands ambulants, foin des belles ingambes gambadant sur les trottoirs rutilants, oubliés les gamins sautillant sur les chemins du rêve. Les anthropoïdes avaient muté et ressemblaient à des patates au volant de leur caisse à roue. Drrringg! Ouf! Quelle chance! Tout cela n'était qu'un affreux cauchemar à la Little Nemo.