Pour deux larmes de gin

Le store miteux les protège à peine de la bruine qui nimbe trottoirs et passants d'un glacis poisseux. Clope au bec, leurs gambettes bronzées élégamment croisées sous le zinc, elles savourent leurs gins fizz à lampées goulues.

- Rien de tel pour colmater nos vieux os, hein Biquette? L'amour immodéré de nos contemporaines pour l'Earl Grey m'a toujours filé la nausée...

- Dire qu'elles se moquaient de nos soirées injections... Regarde où elles en sont, les pauvres bourriquettes.

- Ouais, c'est pas la confrérie des veuves joyeuses... Remarque, pas besoin d'avoir la carte AVS pour chialer dans ses charentaises. Tu te souviens de mon ex-voisine Gigi?

- La blondasse choucroutée pétée aux UV? A peine quinqua mais déjà momie, abonnée aux jeunots à peine secs derrière les oreilles, fan de soul et de soûleries...

- Ben figure-toi que la mort de cette gamine british, Amy-ouaïne-housse, ça lui a fichu un sacré coup. Et hier, à l'heure où la pauvre mioche rejoignait sa dernière demeure, la Gigi s'est envoyé un litron de vodka quasi cul sec sur le balcon en braillant «No, no, no». Ben il a rappliqué vite fait...

- Qui donc?

- Le Nono, pardi! Sa Nonna a peu apprécié... La Gigi, elle a même plus d'yeux pour pleurer, tellement ils portent le deuil.