M., un agent très spécial au service du régime

Ça sent la bière et le chou cuit, la poussière et le renfermé. On s’imagine que c’était dans un autre siècle, disparu à la chute d’un mur de sinistre mémoire. Puis on est saisi d’un doute. Et si cet univers-là n’avait pas d’époque? Et s’il était de tous les temps et qu’il pouvait ressurgir d’un moment à l’autre?