Les trois fantastiques toujours un peu plus dans l'histoire

Paris et ses monuments, appât facile d'une richesse absurde. Paris et ses petits quartiers, ses recoins où la mégapole dévoile son intimité au hasard des boulevards. Paris et ses clodos, victimes non consentantes d'un système qui les a broyés. L'autre soir, sous les lumières tapageuses de la rue de Rivoli, ils étaient trois dans un carton, sagement assis devant la vitrine opulente d'un magasin de fringues pas faites pour eux. En grande discussion, ils snobent superbement les passants, jusqu'à oublier de leur quémander l'aumône. "Non, non, non, Federer, il est fini!", lance le premier. "II est trop vieux et il traîne la patte. J'étais devant un bar l'autre après-midi, je l'ai un peu vu à la télé, je suis sûr qu'il est blessé." Le deuxième enchaîne, le regard vif: "Nadal, il n'y a que Nadal. C'est une bête, ce type!" Le troisième suit la conversation, captivé par les paroles de...